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Madida, la terra.

Con un rullo di calore

l’estate s’insinua nella lenta zolla

e la dura polvere vanifica

il lavoro giornaliero.

Nel caldo respiro della notte

si torcono ordine e routine,

il dubbio ha lo sguardo vitreo di un Dio perduto,

le speranze sono occhi ciechi

dispersi nello specchio infinito del tempo.

Il sopore dell’infanzia

ristagna nei visceri freddi;

l’ansia, a rapidi spasmi,

ne incrina la sicurezza,

obesa e inerte.

Nel buio della ragione

l’ossessione diventa

il gelido fantasma

di un mondo estraneo e ostile,

troppo veloce per un passo prudente

che rincorre supino.

L’abitudine indossa gesti grigi

e non serve a raggiungere

l’ipocrisia del successo;

rispetto e dovere

si raggrumano

tra gli spazi di un cuore

che non scalda.

Tra le dita del vento umido

un vecchio ramo si spezza,

la linfa dolorosa traspare

dall’arido legno,

l’ora è un insetto impazzito

che si posa sul tronco ferito

e ne succhia la vita.

I vecchi alberi muoiono soli.